Dix ans

DIX ANS

Vas-y ! Vas-y, le bras !
T’arrête pas pour moi !
Surtout, t’arrête pas !
Tourne, tourne.
Cherche la brûlure.
On s’arrangera avec l’épaule, demain.
On s’excusera pour la couture de la manche, pour l’arrachement, pour la souffrance, demain.
Vas-y, le bras !
Tourne, tourne.
Cherche la brûlure.
Étourdis les sentinelles du temps.
Tourne, tourne.
Et rappelle-toi de toi il y a dix ans.
Premières scènes, premiers slams, premières fois.
Comme tu étais fou, le bras !
Comme tu te foutais de tout !
Et des codes et des coulisses et des egos
et des concours et des embrouilles et des icônes
et des écoles et des sérails et des critiques
et des rimes pauvres déguisées en chics types.
Comme tu te foutais de tout, le bras !
Tu étais cascade, tu étais crachat de femme, tu étais castagne même.
Tu conduisais la colère, du ventre jusqu’à mon écriture.
Cliquetis de l’urgence.
Écrire la dèche, écrire l’injuste.
Écrire mensonge, écrire apnée.
Cliquetis de l’urgence.
Geste zombie de la patte noire.
Jeter corset, jeter craintes, jeter couple.
Chemin, chardons.
Cherche la brûlure.
Cherche la brûlure.
Et puis, plongeon inverse vers la bouche.
Le ventre, le ventre !
Et puis, pousser ce corps jusqu’au micro.
Le ventre, le ventre !
Souviens-toi !
Immenses vitraux dans le dos.
Souviens-toi !
Plus grand que toi dans chaque mot.
Souviens-toi !
Tu tremblais, le bras.
Tu tremblais.
Comme la cuisse tremble.
Comme le cou tremble.
Comme la rage tremble.
Tu tremblais, le bras.
Et aujourd’hui - je te connais le bras –
tu donnerais n’importe quoi,
un peu de sueur, un peu de souffle,
un peu de succès, un peu de flouze,
n’importe quoi, pour retrembler encore une fois de ce tremblement-là.
Vas-y, le bras !
Tourne, tourne.
Cherche la brûlure.
Tourne, tourne.
Regrette rien, le bras ! Regrette rien !
Bras assagi n’est pas bras soumis.
Bras apaisé n’est pas bras croisés.
Bras se reposant n’est pas bras ballant.
Personne ici pour te souhaiter la guerre d’usure des organes.
Personne ici pour te souhaiter les tranchées dans le sommeil.
Personne ici pour te souhaiter la solitude des transfuges.
Plus besoin de crâner, le bras !
Tourne, tourne si ça te fait du bien, mais ne tourne pas juste pour prouver que tu peux encore tourner.
Plus besoin de crâner!
Plus besoin d’occuper le terrain de la torche vivante.
Plus besoin de dégainer les armes pour protéger le cœur.
Plus besoin de mouliner pour échapper à l’attachement.
Tu as dix ans de plus, le bras.
Tu peux laisser tes tatouages être lus.
Ta peau nue, indéfendue.
Ta beauté, bue.
Tu as dix ans de plus, le bras !
Désormais assez solide et assez souple que pour laisser tes parents vieillissants venir se blottir sous le voile de l’aisselle.
Tu es le nid, l’ultime refuge.
Tu es l’écoute.
Tu es le lieu où le passé se déleste de ses dettes.
Tu es le papier, tu es la brindille, la possibilité de pardons.
Tu es le retour au bercail, le retour au sein, la réparation.
Tu es le Congo et la Belgique, la Belgique et le Congo.
Bercer, le bras !
Bercer, bercer.
Petits coups de becs.
Bercer, bercer.
Bienvenue les parents-oisillons !
Petits coups de becs.
Bienvenue les racines !
Bienvenue les larmes !
Bienvenue le calme !
Bercer, bercer, bercer.

TIEN JAAR LATER

Komaan, arm, komaan! 
Blijf vooral doorgaan!
Ja, doorgaan!
Zwaai, draai.
Tot het brandt.
Morgen gooi ik het met je schouder op een akkoordje.
Morgen zeg ik sorry voor de naad in je mouw, voor de verrekking, voor de pijn.
Arm, komaan!
Zwaai, draai.
Tot het brandt.
Bedwelm de bewakers van de tijd.
Zwaai, draai.
En denk terug aan jezelf tien jaar geleden.
Eerste shows, eerste slams, eerste keren.
Arm, wat ging je tekeer!
Je had overal lak aan, en hoe!
Aan de codes en de coulissen en de ego’s
en de concours en de problemen et de supersterren
en de kringen en de klieken en de kritieken
en de als chique rijken vermomde arme rijmen.
Je had overal lak aan, mijn arm, en hoe!
Je was waterval, je was vuurspuwende vrouw, je was handgemeen zelfs.
Je stuwde je woede van je buik naar het blad papier.
Urgent geratel.
De misère schrijven, het onrecht schrijven.
De leugen schrijven, ademloos schrijven.
Urgent geratel.
Zombiegebaar van een zwarte hand.
Keurslijf dumpen, schrik dumpen, partner dumpen.
De weg, de distels.
Tot alles brandt.
Tot alles brandt.
En dan, omgekeerde duik naar de mond.
De buik, de buik!
En dan, je lijf naar de microfoon sleuren.
De buik, de buik!
Denk terug!
Immense glasramen in je rug.
Denk terug!
Groter dan jezelf in elk woord.
Denk terug!
Je beefde, mijn arm.
Je beefde.
Zoals een dij beeft.
Zoals een hals beeft.
Zoals woede beeft.
Je beefde, mijn arm.
En nu – inmiddels ken ik je al even –
zou je alles willen geven,
een beetje adem, een beetje zweet,
een beetje succes, een beetje poen,
echt alles, om nogmaals te beven als toen.
Arm, komaan!
Zwaai, draai.
Tot het brandt.
Zwaai, draai.
Heb geen spijt, arm! Heb geen spijt!
Een bedaarde arm is geen makke arm.
Een stille arm is geen luie arm.
Een rustende arm is geen slappe arm.
Niemand hier wenst je de slijtageslag toe van de organen.
Niemand hier wenst je de loopgraven toe in de slaap.
Niemand hier wenst je de eenzaamheid toe van de overlopers.
Arm, je hoeft niet meer te pralen!
Zwaai, draai, als je daar zin in hebt, maar niet gewoon om te tonen dat je nog altijd kunt draaien.
Je hoeft niet meer te pralen!
Je hoeft het terrein niet meer te bezetten als een levende toorts.
Je hoeft geen wapen meer te trekken om je hart te beschermen.
Je hoeft niet meer te molenwieken om aan tederheid te ontsnappen.
We zijn tien jaar later, arm.
Je mag je tatoeages gerust laten lezen.
Je blote, weerloze huid hoeft niets te vrezen.
Je schoonheid zij geprezen.
We zijn tien jaar later, arm!
Je bent nu voldoende soepel en sterk om je oude ouders onder het zeil van je oksel te houden.
Je bent het nest, het ultieme toevluchtsoord.
Je bent het luisterende oor.
Je bent de plek waar het verleden zich van zijn schulden kwijt.
Je bent het papier, je bent de twijg, je biedt een kans op gratie.
Je bent de terugkeer naar de haven, de terugkeer naar huis, de reparatie.
Je bent Congo en België, België en Congo.
Wieg maar, arm!
Wieg maar, sus maar.
Snavelzoentjes.
Wieg maar, sus maar.
Welkom ouders die je kind zijn geworden!
Snavelzoentjes.
Welkom roots!
Welkom tranen!
Welkom rust!
Wiegen, sussen, wiegen.

ZEHN JAHRE SPÄTER

Los! Mach schon, Arm!
Meinetwegen hör nicht auf!
Hör bloß nicht auf!
Fuchtele, fuchtele.
Bis es brennt.
Mit der Schulter werden wir uns morgen arrangieren.
Wir entschuldigen uns für die Naht des Ärmels, für die Zerrung, für den Schmerz, morgen.
Los, Arm!
Fuchtele, fuchtele.
Bis es brennt.
Betäube die Wächter der Zeit.
Fuchtele, fuchtele.
Und erinnere dich an dich vor zehn Jahren.
Erste Bühnen, erste Slams, erste Male.
Wie wild du warst, Arm!
Wie egal dir alles war!
Regeln und Kulissen und Egos
Wettbewerbe und Verwicklungen und Ikonen
Zirkel und Cliquen und Kritiken
ärmliche Reime auf schick getrimmt.
Wie egal dir alles war, Arm!
Du warst Wasserfall, du warst feuerspeiende Frau, du warst sogar Prügelei.
Du führtest die Wut von meinem Bauch in mein Schreiben.
Dringliches Klackern.
Die Not aufschreiben, das Unrecht aufschreiben.
Die Lüge aufschreiben, die Atemlosigkeit aufschreiben.
Dringliches Klackern.
Zombiegeste einer schwarzen Hand.
Korsett abwerfen, Ängste abwerfen, Partnerschaft abwerfen.
Der Weg, die Disteln.
Bis alles brennt.
Bis alles brennt.
Und dann Rückwärtsköpfer Richtung Mund.
Der Bauch, der Bauch!
Und dann diesen Körper zum Mikro schieben.
Der Bauch, der Bauch!
Erinnere dich!
Riesige Fensterfront im Rücken.
Erinnere dich!
Größer als du selbst in jedem Wort.
Erinnere dich!
Du bebtest, Arm.
Du bebtest.
Wie auch das Bein bebte.
Wie auch der Hals bebte.
Wie die Wut bebte.
Du bebtest, Arm.
Und heute – ich kenne dich, Arm –
würdest du alles geben,
ein bisschen Schweiß, ein bisschen Atem,
ein bisschen Erfolg, ein bisschen Kohle,
irgendwas, nur um noch einmal zu beben wie jenes Beben damals.
Los, Arm!
Fuchtele, fuchtele.
Bis es brennt.
Fuchtele, fuchtele.
Bereue nichts, Arm! Bereue nichts!
Ein geläuterter Arm ist kein unterworfener Arm.
Ein besänftigter Arm ist kein verschränkter Arm.
Ein ruhender Arm ist kein baumelnder Arm.
Niemand hier wünscht dir den Abnutzungskampf der Organe.
Niemand hier wünscht dir Schützengräben im Schlaf.
Niemand hier wünscht dir die Einsamkeit der Überläufer.
Brauchst nicht mehr anzugeben, Arm!
Fuchtele, fuchtele, wenn dir das guttut, aber nicht nur, um zu beweisen, dass du noch fuchteln kannst.
Brauchst nicht mehr anzugeben!
Brauchst nicht mehr die lebende Fackel zu spielen.
Brauchst nicht mehr die Waffen zu zücken, um das Herz zu beschützen.
Brauchst nicht mehr um dich zu schlagen, um Bindung zu entgehen.
Du bist zehn Jahre älter, Arm.
Du kannst deine Tätowierungen ruhig lesen lassen.
Deine nackte Haut unverteidigt.
Deine Schönheit aufgesogen.
Du bist zehn Jahre älter, Arm!
Von nun an stark und flexibel genug, dass deine alternden Eltern sich in den Schatten deiner Achseln schmiegen können.
Du bist das Nest, die letzte Zuflucht.
Du bist das offene Ohr.
Du bist der Ort, an dem die Vergangenheit ihre Schulden tilgt.
Du bist das Papier, du bist der Zweig, die Möglichkeit der Vergebung.
Du bist die Heimkehr, die Rückkehr in den Schoß, die Wiedergutmachung.
Du bist Kongo und Belgien, Belgien und Kongo.
Wiege, Arm!
Wiege, wiege.
Schnabelküsschen.
Wiege, wiege.
Willkommen, Eltern-Küken!
Schnabelküsschen.
Willkommen, Wurzeln!
Willkommen, Tränen!
Willkommen, Ruhe!
Wiegen, wiegen, wiegen.

Übersetzung: Christina Brunnenkamp