Streik

Et nous? Was ist mit uns? Glaubst du etwa, sie würden uns jetzt,
nach dem Louvre-Raub, extra absichern? Hundert nagelneue Kameras
überziehen seither Paris und verschiedene Notmaßnahmen. Natürlich haben wir davon gehört.
Wir, Muscheln, sind schließlich nicht taub, on n‘est pas sourds. Sperrangelweit hat Broodthaers uns gekocht, bevor er uns zur Kunst erklärte.

Moulice de Patelle und Cat Coquillette dort drüben glauben anscheinend, man werde rasch einfach Panzerglas mit Sensoren über unsere Kasserole Grande stülpen. Tja, deren Fleisch hat Marcel roh entfernt. Au, aie! Scharnierschaden. Die Kontrolle verloren, na klar, dann wartet man gleich schneller auf Godot.

Ali À l’Ail de Bouillabaisse heult es bisweilen aus den Tiefen
unseres Topfes:

Uns derart schutzlos ausgeliefert zu lassen, ist wahrlich die verkehrte Welt when art becomes Arc de Tr(i)ump und russische Regiestühle fleischfressend sind. Sie klappen zu und schwupps, verschwunden ist ein skeptischer Cineast.

Les Demoiselles Au Vin da am Rand (nach einer solchen Zubereitung wird man ohnehin nie wieder ganz nüchtern, pur „Natur“) wollen anscheinend, dass unsere Kasserole spektakulär gestohlen wird (inklusive akrobatisch ausgewichenen Infrarotstrahlen), um sodann über einem Despoten ausgeschüttet zu werden, der sich unseretwegen hoffentlich wieder an das Meer erinnert, das Wasser, das Eine und das Ur-von allem und jedem, unseren gemeinsamen Ursprung.

Solange man nicht auch uns, die Botschafter der freien Künste, zusätzlich schützt: Streik, la grève! Tag für Tag machen wir einen Nanomillimeter
mehr dicht, aus Solidarität zu all jenen, die man mundtot macht.
Zeitungen werden demnächst titeln:

Mit allen Weichtieren der Welt ensemble,
aber nicht mit les moules de Broodthaers!

photography © marcel broodthaers